O Cadarço, poema de Charles Bukowski, resume a insanidade do nosso tempo: não são as grandes perdas de nossa vida, mas os milhares de pequenos problemas cotidianos que finalmente nos vencem.
A conta que venceu, a sujeira que acumula, a louça suja de ontem, o trânsito diariamente engarrafado, o relatório que não terminou, o formulário que não foi preenchido. Tudo isso cria a massa recorrente que nos absorve vagarosamente.
As verdadeiras tragédias e as grandes perdas nos marcam profundamente, porém, também carregam em si mesmas um sentido maior. Representam verdadeiro afastamento que permite vislumbrar nossas vidas, mudar direções.
Mas as “pequenas tragédias” — essa infinitude de mediocridade — e a grande importância que lhes damos, acabam tornando nossa própria vida sem sentido. São essas coisas, segundo Bukowski, que mandam um homem para o manicômio.
Trecho do poema O Cadarço, de Charles Bukowski
Uma mulher, um pneu furado, uma doença, um desejo; medos em sua frente, medos que se tornam tão sólidos que você pode estudá-los como peças em um tabuleiro de xadrez Não é a morte de seu amor, mas um cadarço que se arrebenta quando nos falta tempo de sobra… O pânico da vida É essa multidão de trivialidades que pode matar mais rápido que o câncer e que sempre estão nos acontecendo Não são as coisas grandes que mandam um homem para o manicômio Para a morte ele esta preparado Ou o assassinato, o incesto, o roubo, o incêndio, a inundação… Não É a série constante de pequenas tragédias que mandam um homem para o hospício
